|
Le brasier du jour se débat
comme un fou sur les vitrines.
Dans un verre vide, le miel
du couchant fond à n'en plus finir.
Il faut briser l'écorce des portes
pour trouver le noyau de chaleur
d'où monte, vivant, le bonheur
laissé par quelques belles mortes.
Les carreaux ne peuvent empêcher
la nuit de faire peur à l'enfant
qui va se noyer dans son sang
en rêvant de champs de coquelicots.
|