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Des buissons veulent arrêter la route
non loin de sa naissance de pierres.
Mais elle pousse comme un lierre
que la mer seule peut couper.
Un navire alors naîtra d'elle,
reliant tous les sentiers du monde.
Autour de lui, l'horizon
forme enfin le plus pur des cercles,
parce que, dans les blés sans âge,
la route n'a pas su se terminer
sous l'étoffe légère des soirs
où les pas se font au rythme d'un temps mort.
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