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La terre a fait de l'homme
une plante sans racines, ni cime
et il pense sans cesse à l'abîme
vers lequel ses veines rampent.
Pourvu d'un cœur plus tumultueux que la mer,
il doit vivre à l'étroit dans un corps
dont il ne connaît que les bords
et où il se cogne jusque dans ses rêves.
Enchaîné à ses pas, il reste sur place
malgré l'appel amical du couchant
et son désespoir est si grand
qu'il ne peut, même en pleurant, perdre la face.
Il n'a plus que la ressource
de ramener les limites de l'horizon
à celles de son lit où, plomb,
il descend au fond de la plus noire des sources.
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