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A tourner entre ces murs gris
que sont tous les
visages,
le ciel ne prend sa vraie couleur
qu'au-dessus de ton front.
L'espace se veut plante sans fruits
pour ta bouche
qui tient le jour,
pour ton regard qui cherche en moi
quelque chose de
plus clair que la lumière.
Les carreaux font les maisons plus larges
avec, à
fleur de verre, des têtes
que rien ne peut rattacher aux corps
dont elles
ne cessent de dire le nom.
Mais il reste le miracle de ta présence
au milieu des paroles que nous prononçons
pour que l'amour ait la hauteur des montagnes
qui 'souvrent, chaque matin, sur le soleil nu.
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