Le monde sans joie

La solitude est partout - 6/15

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Je suis couvert de la mort comme d'un lichen 
sans autres racines que celles de mes mains, 
que celles de mes songes dans la nuit 
ou que celles de mes pas aussitôt effacés.

Le sang levé pour le bonheur
ne monte pas au-dessus des mains
qui l'entourent, elles-mêmes prisonnières
de la terre qui se ferme jusqu'en leurs doigts.

Et pourtant le soleil tient la plaine contre lui. 
Il n'y a plus d'ombre au fond des arbres, 
il n'y a plus qu'une clarté sans paupières 
qui touche le monde à la place des sources.

© Lucien Becker, Le Monde Sans Joie, 1945, Gallimard