Le vent n'a pas voulu mon haleine

Le monde sans joie

Pas mème l'amour - 7/14

Dans tout l'été, il n'y a pas de place pour un cri
pour un peu de rosée sur le bord d'une plante,
pour un oiseau qui sortirait d'un buisson,
pour un mot que le vent dirait aux feuilles.

Le ciel est bleu comme l'œil fixe des poupées
au bord de paupières qu'on ne peut pas fermer
et la terre brûle d'un grand feu calcaire
qui s'apaise au passage des moissons.

Le fond des eaux est si transparent
que le soleil peut y prendre des cailloux
qui montent comme des yeux étonnés
au milieu des herbes assoupies.

Les arbres se font porter par leur ombre
et se souviennent avec émoi du couchant
qui les flatte comme de grands enfants
parce qu'ils peuvent mourir pendant la nuit.