|
La banlieue est à l'autre bout du monde
avec des
grappes de rosée à tous les fils de fer.
Un chien hurle dans le
sommeil des enfants
et rien n'empêche ce cri de traverser les maisons.
Les arbres sont restés au seuil du village.
Ils
ont perdu la route qui les guidait pas à pas et,
complètement dépersonnalisés
par la nuit,
ne sont plus que des racines chassées du sol.
La ville n'est plus qu'une épaisseur de murs,
les
fenêtres n'ont plus le pouvoir de faire des étoiles,
la ville n'est
plus qu'une taupe qui aurait péri
avant d'avoir atteint la terre facile
des champs.
Dans la plupart des chambres, un homme
dont le sang
veille comme l'eau sous la glace
n'est plus qu'une épave au milieu de
sa vie
avec parfois, mal entendu, l'écho d'un rêve.
Il n'y a pas de flaques pour retenir la lumière
qui n'est plus dans le ciel qu'un peu de feu
mal éteint sur un monceau
de cendres
où l'homme meurt en cherchant un peu d'air.
|
