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Le feu des lampes couve dans les grandes
villes
écrasé par un ciel qui touche terre de toute sa nuit.
Des têtes de lumière se hissent derrière les volets
et tombent, toutes nues, dans le sommeil des hommes.
Le long des murs qui jaillissent comme des cous tranchés
un passant qui tient de ses épaules le monde en équilibre
s'arrête parce qu'il vient de s'apercevoir
qu'il n'est après tout qu'un linge mouillé de sang.
Et quand plusieurs têtes se dressent à la fois
a un tournant d'où chaque rue part comme un hall
creuse dans l'épaisseur d'une gare déserte
l'une d'entre elles prononce ces paroles:
« Nous ne nous reverrons jamais
parce que la mort est entre nous
comme le ciment entre les pierres. »
De loin en loin dans cette ville silencieuse
des portes s'ouvrent d'où les êtres qui en passent le seuil
sont basculés dans le vide du haut de leur existence.
Un seul passant n'entre plus dans les maisons
parce qu'il n'a plus rien à jeter dans leurs mâchoires
parce que sa vie est déjà clouée au monde
par la tête qui dépasse de son manteau.
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