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La
ville n'a pour plante que le lampadaire
survivant d'un printemps qui, jeté hors de ses murs,
élève sans hâte des escaliers de verdure
pour entrer dans des hameaux de quatre ou cinq maisons.
Perce-neige à la mesure même des nuits,
il ne pourra jamais s'en aller vers les champs
qu'on dit habités par des troupeaux qui se couchent
sur une litière où se mêlent herbe et ciel.
La rue se balance sans bruit de l'un à l'autre
jusqu'au faîte des toits, jusqu'au bord des vitrines
où chaque objet attend d'être pris dans la main
pour savoir la place qu'il aura dans le monde.
Les lampadaires s'éteignent, recouverts par
le soleil qui descend des plus hautes montagnes
sans qu'ils puissent le saluer d'un regard
eux qui ont pensé toute la nuit à son éclat.
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