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Le vent qui entre dans la ville
comme un arbre sorti de terre avec ses racines
se débat au milieu des flaques
et cherche en vain une plaine pour s'enfuir.
Les murs le repoussent sans un mot,
les femmes qu'il traverse
cessent un instant de respirer
mais, les mains sur les cuisses, elles revivent.
Au bout de ses escaliers de poussière, il tombe
sur
les maisons coupées au ras des épaules,
sur les cheminées cariées
comme une mâchoire
et ne vit pleinement que dans ce qu'il rencontre.
D'un toit, il a vu la forêt comme un tourment
tranquille
mais il perd pied dans les rues trop claires.
Il attend le soir
qui le mènera sûrement
vers les ponts haut ouverts de la campagne.
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